Hoy es viernes, mañana sábado y luego vendrá el domingo, y lo que no sucedió hoy, no pasará mañana ni pasado ni nunca.

Y el corazón se resiste a creer que no es verdad lo que nuestra soledad moldeó sobre el barro, y los sueños
mellan el corazón.

Hasta que las palabras de nuevo como calculado aceite, afilen la proa para surcar la indiferente intemperie, llenándola de brillo.

Después, será de nuevo viernes, y luego sábado.

LLUVIA. Raúl González Tuñón

.

.

.

Entonces comprendimos que la lluvia también era hermosa.

Unas veces cae mansamente y uno piensa en los cementerios abandonados.

Otras veces cae con furia, y uno piensa en los maremotos

que se han tragado tantas espléndidas islas de extraños nombres.

De cualquier manera la lluvia es saludable y triste.

De cualquier manera sus tambores acunan nuestras noches y la

lectura tranquila corre a su lado por los canales del sueño.

Tú venías hacia mí y los otros seres pasaban:

No habían despertado todavía al amor.

No sabían nada de nosotros.

De nuestro secreto.

Ignoraban la intimidad de nuestros abrazos voluptuosos, la ternura

de nuestra fatiga.

Acaso los rostros amigos, las fotografías, los paisajes que hemos

visto juntos, tantos gestos que hemos entrevisto o sospechado, los

ademanes y las palabras de ellos, todo, todo ha desaparecido y

estamos solos bajo la lluvia, solos en nuestro compartido, en nuestro

apretado destino, en nuestra posible muerte única, en nuestra posible

resurrección.

Te quiero con toda la ternura de la lluvia.

Te quiero con toda la furia de la lluvia.

Te quiero con todos los violines de la lluvia.

Aún tenemos fuerzas para subir la callejuela empinada.

Recién estamos descubriendo los puentes y las casas, las ventanas y

las luces, los barcos y los horizontes.

Tú estás arriba, suntuosa y bíblica, pero tan humana, increíble,

pero tan real, numerosa, pero tan mía.

Yo te veo hasta en la sombra imprecisa del sueño.

Oh, visitante.

Ya es seguro que ningún desvío nos separará.

Iguales luces señaleras nos atraen hacia la compartida vida, hacia el

destino único.

Ambos nos ayudaremos para subir la callejuela empinada.

Ni en nuestra carne ni en nuestro espíritu nunca pasaremos la línea

del otoño.

Porque la intensidad de nuestro amor es tan grande, tan poderosa,

que no nos daremos cuenta cuando todo haya muerto, cuando tú y yo

seamos sombras, y todavía estemos pegados, juntos, subiendo

siempre la callejuela sin fin de una pasión irremediable.

Oh, visitante.

Estoy lleno de tu vida y de tu muerte.

Estoy tocado de tu destino.

Al extremo de que nada te pertenece sino yo.

Al extremo de que nada me pertenece sino tú.

Sin embargo yo quería hablar de la lluvia, igual, pero distinta, ya al

caer sobre los jardines, ya al deslizarse por los muros, ya al reflejar

sobre el asfalto las súbitas, las fugitivas luces rojas de los

automóviles, ya al inundar los barrios de nuestra solidaridad y de

nuestra esperanza, los humildes barrios de los trabajadores.

La lluvia es bella y triste y acaso nuestro amor sea bello y triste y

acaso esa tristeza sea una manera sutil de la alegría. Oh, íntima,

recóndita alegría.

Estoy tocado de tu destino.

Oh, lluvia.

Oh, generosa