Vió a la rosa sin corpiño en primavera.
Vió a la luz y vió a la leche derramada.
Vió gozar a su ventana destrancada
y a la mar desabrocharse sus riberas.
Y de pronto, a cuatro manos se desata
toda entera, piel, presagios, blusa y pelo,
se descose el vientre, el alma y los recuerdos,
meta y meta desatar, desaforada.
Se desata, se desata.
Se desata la razón y los bluyines,
desanuda, corta y muerde sus amarras,
ay, loquita, que un domingo de mañana,
revoleando por el aire sus raíces,
va a vivir con todo suelto y cuando acaba
de gritar "Me desaté, soy libre, libre!",
con la última atadura desatada,
la degüella una maraña de violines.
Se desata, se desata,
y su pobre libertad la mata.

LA DESATADA (Vals)- Letra de Horacio Ferrer

Seguro que tengo mil cosas para construir.
Dame tu piel y las dibujaré una por una, sin apuro. Tensada la piel, como un papel precioso, voy a empezar despacio, primero lápiz, que apenas marque, que deje levísimas huellas, capa sobre capa de tu piel, calcando y buscando.
Luego la tinta, y borrar suavemente, rápidamente, a medida que las ideas se agolpan en la punta de los dedos. Y seguir, hasta encontrar tu forma, lápiz y tinta, besos y dientes, voz y uñas. Hasta que te pierdas en tu forma, hasta que la completes. Cuerpo y sueños.

Todas las cosas son de agua. Eso dijo Tales de Mileto en el siglo IV a.c. Y así comenzó la filosofía occidental.
Así empezaba Russell su libro Historia de la Filosofía Occidental ( si la memoria no me falla mucho). Y estas palabras, leídas una y cien veces, fascinantes, eran el ábrete sésamo del mundo, de su orden, de su razón y su futuro. Y en ese orden estaban también los muones y priones que enumeraba mi tía mientras pelábamos las verduras para la cena.
Y las constelaciones y los quásars y pulsars y agujeros negros con que nos ampliaba el cielo estrellado mi madre.
Y el to be is to do, que nos inyectó mi padre de alguna oscura manera y extrañado él mismo.
Y después vino lo que vino, absurdos y feroces, guerreros y brujos de sotana, ignorantes y salvajes, como los de los libros de cuentos. Y se fueron. Y sobre las ruinas, en vez de la razón y el futuro, crecieron las pantallas planas, los cosméticos importados, y lo fashion, remedo torpe de la belleza para cabezas débiles. El consumo, el glamour....
Al diablo!!!! Glamour era el del viejito Russell que podía enamorar a una adolescente susurrándole esas palabras......

Te habito, te recorro, como si fueras la ciudad prohibida, como si yo, el último emperador, con la ahogada sensación de ser una intrusa, sólo un fantasma creado mientras dormías.
Con la certeza de no dejar huellas, de deslizarme sobre el polvo,ilumino tus rincones a pedazos, busco, no sé qué tesoros tendrías para mi, un rincón para un pequeño huerto, allí plantaré mi estandarte y colgaré mi cinturón de Hipólita.
Apago mi celular. Nunca me van a encontrar.

No me hablen de las Pascuas.
Ninguna idea, ningún sentimiento, nada que alguien normal entienda.
Cómo es un Dios que pide un sacrificio humano? para redimir pecados? de qué pecados me hablan? los de quiénes? quién puede sostener eso? Hasta los antropófagos tienen más racionalidad en sus creencias.
La última vez que escuché Felices Pascuas, estaba en la plaza, con un nudo en la garganta, más de veinte años atrás. Lo mismo. Ininteligible. Qué querían? Qué quiere esa gente?
Para mi, sólo un poco de Razón, por favor.

Nosotros tenemos además estaciones abandonadas,
pozos de petróleo
y escuelas rurales, como en los cuentos de Bret Harte.
Pero lo que no tenemos es la alegría verdaderamente
constante,
la risa verdaderamente pura,
el corazón verdaderamente libre.
Y no se hable de mi corazón.
Yo quisiera
anunciar la función de los circos
dando puñetazos a las estrellas rojas.
Yo quisiera escupir los vidrios de un expreso de lujo
para que rabien los millonarios.
Yo quisiera interrumpir todas las comunicaciones telefónicas
para ver si encuentro una palabra, una sola
palabra para mí
y abrir toda la correspondencia del mundo por
ver si alguien
una sola persona tiene un recuerdo, un solo
recuerdo para mí.
Yo quisiera explotar una bomba, derrocar un gobierno,
hacer una revolución con mis manos amigas del
cristal, de la luz,
de la caricia
-destruir todas la tiendas de los burgueses
y todas la academias del mundo-
y hacerme un cinturón bravío de rutas
inverosímiles como Alain Gerbault
para que venga Blanca Luz y me ame.
Escrito sobre una mesa de Montparnasse - Fragmento
Raúl González Tuñón

Para leerlo con Mederos y su bandoneón

Empecemos

Mi primer escrito, para Rafael, cuya falta tino es compensada por mucha fe.
Y es una explicación.
Resulta que, según creo, pertenezco a una raza de primates constructores, que apenas descubrieron eso del pulgar oponible, se pusieron entusiasta y tumultuosamente a apilar piedras, hojas, ramas y todo lo que hubiera por delante. Y así seguimos.
A diferencia de otros monos, jamás adquirimos el don del habla. Y cuando por malformación aprendemos muchas palabras, y pretendemos apilarlas....catástrofe!, peor, nos secuestra la cursilería vanguardista y el único remedio es que parezca un accidente, una inyección de aire en las venas.
Así que, Rafael, gracias por tu aliento, pero cuidado, pensá que si querés un recuerdo mío, es preferible que te demuela media casa a que escriba.